El poema de “El tío lampo”/ Abdel Rahman El Abnody

El tío viejo Lampo se murió en España

Un poema coloquial del libro titulado La multitud (1964), de Abdel Rahman El Abnody, apodado “El Tío”

Traducido por Naglaa El Gaidi

NAGLAA EL GAIDI

Aquella noche las ventanas de vidrio se cubrían de niebla

el pueblo donde se murió el tío Lampo estaba durmiendo sobre el hielo

Por la mañana,

dentro de las cocinas se oía el sonido de los platos; se movían las asistentas;

se empezaron a dar los golpes en las herrerías;

Y se oía el cacareo en los gallineros…

Los niños, sin mostrarse testarudos, fueron vestidos por sus madres la ropa (nueva)…

Y dijeron: ¡hoy es la fiesta, Gaspar!

Dentro de la iglesia, se rió la doncella, que estaba tirando de la cuerda de las campanas, cuando escuchó el lejano canto del gallo…

el párroco estaba contento,

que con su propia mano se quitaba la nieve de su sotana,

España entera se estaba despertando,

es fiesta… normal… pero lo nuevo

Fue que el tío Lampo se murió.

El pueblo pisoteado por España… estaba sumergido en la oscuridad, sin luz…

campesinos humildes… sin campo… ni siquiera hornillo de leña,

son españoles solamente en la partida de nacimiento,

Masticando la tristeza con la copa de vino…

Pero también había ricos,

tenían casas con techos que llegaban al cielo…

Llenas de cosas que escaseaban en España…

Lampo era un cantautor,

Caminaba con su amante guitarra.

Cuando la tocaba, llenaba las noches de España de esperanzas, de canciones de color anaranjado como el sol…

El tío Lampo pasó su vida en los callejones, en las tabernas…

cantaba para los chicos chaparritos,

para las viudas,

Para pobres y borrachos…

para aquellos ebrios que huían del calor infernal de las minas,

Aquellas minas que los transformaron en crisis y piedra…

La guitarra se enamoraba de la multitud de los peritos-obreros…

Y las canciones nacen entre los menesterosos.

El tío Lampo, pasó su vida en los callejones, en las tabernas…,

le encantaba el sol,

la gente,

los campos, su guitarra y su gata,

que era la primera en memorizar sus canciones…

Cantaba con mil voces:

(¡Luna mía! Lejana como el pan…

Hoy domingo es fiesta…

Pero ¿por qué el pobre es infeliz?

¿Por qué los ricos están contentos?

¡Luna mía! ¡Luna nueva!,

las tabernas estaban abarrotadas de gente que

quería olvidarse, quería olvidarse…

Y los ricos cuando se embriagaban

lo hacían únicamente pensando en robar a los robados…

Su guitarra fue vieja como él, exactamente…,

pero él era ducho en el arte de hablar.

Lampo no tenía hogar que le cobijara,

pues, en su pueblo, la vida no tenía precio…

El corazón de España era de bronce,

Placa de estaño, putrefacto…

El frío de España es como los barcos de vela, anclados en las playas del tiempo.

Todos los pequeños del pueblo amaban  a Lampo,

Un día todos formaban un coro tras él,

Sobre su frente…

su pueblo se deshacía de la oscura sombra de España,

su rostro se asemejaba al de su pueblo que

Cuando sonría, él se reía…

pero cuando se ponía triste, su dolor teñía las hojas verdes de negrura 

Tenía una gata muy querida para él,

cuando temblaba de frío, se reía Lampo y se la llevaba entre sus brazos acariciándola:

Gatita, ¿qué pasó?

¡Ya está llorando!

baja…

corre…

¡qué cariñosa! Vamos al curro.

El tío Lampo iba caminando… entró en la taberna,

los borrachos le saludaban una vez con la sonrisa,

y otra pagándole la cuenta…

con la nariz rojiza por el frío de España, cantaba Lampo:

“!Oh pobres!,

caminad que el mundo ancho…

dejad que la brisa golpea los molinos de viento…,

pues en el corazón de la injusticia hay una estrellita blanca…,

el trabajo no es algo que se pierde en el aire,

el frío de España se acrecentó con mayor rigor…”

Lampo estaba ebrio que toda parte de él cantaba,

tenía su guitarra entre las manos,

la gente sentada a su alrededor como el carbón negro,

de repente, cuando Lampo estaba cantando:

“¡Oh España! vientre sin pan”

entró el sargento y dijo:

¡Silencio! ¡Callate!

La oscuridad de España apareció…

Enrollando su bigote con los dedos, el sargento gritó a Lampo.

Asustado, ocultó aquella canción en su pecho.

El sargento no quiso hacerle daño,

No obstante, la lámpara colgada en el techo estaba temblando

El sargento fuertemente gritó,

pues llevaba todos los archivos del gobierno

en su corazón:

“Está prohibido que Lampo cante las canciones de los pobres,

Que cantes algo diferente…,

el gobierno no es nada estúpido”.

Entonces, Lampo dio una mirada a los borrachos

cuyas manos frías congelaron las copas de vino. 

Soltando las lágrimas, Lampo dijo:

“Para la vida… hace falta valentía…,

pues la gente quiere que sus héroes tengan méritos…,  

los quiere cargados de energía

en los tiempos más fríos.

La guitarra… solo está acostumbrada a las composiciones nobles…

Sin embargo, también duerme en la acera,

Igual que yo, muere por el pan de cada día.

Pero son horribles las noches de España en el calabozo…,

¡el suelo, el frío y una figura delgada!

Que no voy a cantar para los pobres, no…

¡No quiero ir a la cárcel!

No, voy a cantar…,

No, no voy a cantar…,

Pero yo soy un hombre honorable.

¡Oh España! eres una cárcel en una copa de vino…

¡Oh, qué dolor!

Desde aquel día solía decir en sus canciones: ¡ay!

el pueblo se reunía para decir: ¡ay!

¡ay! ¡qué daño! A ello la gente respondía con ¡ay!

La lucha viva se convirtió en sufrimiento,

¡qué pena por la lucha cuando se convierte en dolor!

Hoy Lampo se murió…

Le mató la noche de España en la acera,

su corazón estaba poniéndose algo ligero,

le mataron la aflicción,

el bigote del sargento en la taberna,

la gente que tomaba vino, ahogada en sus intensas inquietudes,

los archivos que guarda el gobierno,

aquel niño que no tenía nada para desayunar.

Aquel día, cuando la gente estaba en camino a la iglesia, le encontraron al lado de la pared,

su gatita, junto a la guitarra,

no podía ver la mañana,

a la espera de la noche, y España…, y el bigote del sargento,

¡Lampo murió!.

¿Lampo? ¡ay, querido! Las dos niñas se pusieron a llorar,

con los nuevos pañuelos, sus madres les secaban las lágrimas

¡Qué desgracia! Lampo, ¿al final mueres al borde de la acera?

 ¿Tú? ¡que si un día te viniera un pobre

Asarías tu buen corazón y se lo darías!

Su gata se agazapó para que sus lágrimas no  hicieran sonido sobre el asfalto.

¡Lampo murió!

Llegó la noticia a la gente en las calles…,

¡imposible! yo acabo de verle volviendo,

todos mientras lloraban se santiguaron,

la campana  se retorció en las cuerdas de la iglesia.

Estaba triste, triste, triste…

La tristeza le mató. 

Lo cubrieron con papel de periódico,

los pequeños se arrodillaron para ponerle flores alrededor del cuerpo,

las lágrimas, se derramaron las lágrimas de los asistentes:

¡Querido mío, tío Lampo!

Vete, madre a la iglesia y déjame con él:

¡Querido mío, tío Lampo!

Llorando la madre, se la tomó de sus manos,

¡Murió mártir!,

es el mártir de la noche de la encarcelada España,

Murió…,

y si no fuera por la injusticia del bigote del sargento, habría querido vivir.

¡Adiós, Tío Lampo!

¡Adiós, Tío Lampo!

¡Adiós, su gata tirada a su lado!

¡Adiós!

En el coche de los desconocidos lo metieron ligeramente.

¡Adiós! Sonaban las campanas de la iglesia,

la genta cantó su canción,

las nieblas cada vez se desvanecía

para que el sol pudiera visitar la primavera

قصيدة االخواجة لامبو / عبد الرحمن الأبنودي

  الضباب كان بات ليلتها ع القزاز
كانت القرية اللي مات فيها الخواجة لامبو
نايمة ع الجليد..
في الصباح
اتحركت جوه المطابخ الصحون والخدامات
وابتدا الدق ف محلات الحديد ..
والمكاكية ف حظاير الدواجن ..
لبست الاطفال في ايد الامهات في غير عناد ..
النهار ده العيد يا كاسبر
لما سمعت ندهة الديك من بعيد ..
ضحكت البنت اللي واقفة تشد في حبال الجرس جوه الكنيسة.. طالع القسيس سعيد..
وبإيدو بينفض عبايتو م الجليد
كل اسبانيا بتصحى
عيد … وعادي .. والجديد
الخواجة لامبو .. مات
كانت القرية الي دايسه عليها اسبانيا .. ضلام من غير عيون..

فلاحين فقرا .. بلا غيط .. او كانون ..
اسبانيين بس في شهادة الميلاد ..
يندغوا الاحزان مع كاس النبيت ..
انما ..
كان فيه كمان ناس اغنيا ..
ليهم بيوت ..ليها سقوف طايلة السما..
ممتلية باللي اسبانيا فراغ منه ..
لامبو .. كان شاعر مغني  يمشى والجيتار عشيقه يلمسو ..
يملا ليل اسبانيا بفصوص الاماني والاغاني البرتقاني …
عم لامبو قضى عمره في الحارات والخمارات ..
كان يغني للعيال المقروضين ..
كان يغني للارامل ..
والغلابا …
والسكارى ..
السكارى اللي يعودوا من جحيم الحر .. في المنجم
السكارى اللي المحاجر حولتهم زيها
أزمة وحجارة ..
الجيتار يعشق زحام الاسطوات ..
والاغاني بتتولد في الغلبانين والغلبانات ..
عم لامبو
قضي عمره في الحارات والخمارات ..
كان يحب الشمس ..
والناس ..
والغيطان ..
والجيتار ..
وقطته ..
أول الناس اللي تحفظ غنوته .. كان يغني بألف صوت …
يا قمر .. يا رغيف بعيد …
النهارده الحد .. عيد ..
الفقير ليه مش سعيد ..
والغناي ليه مبسوطين؟
يا قمر يابو عمر لسه
العباد ع الحانة كابسة..
عاوزه تنسي ..عاوزه تنسي … والغناي لو يسكروا
يبقى لجل يفكروا..
يسرقوا م المسروقين ؟؟…
وجيتاره .. كان عجوز زيه تمام..
انما .. لُه في الكلام ..
لامبو ما كان لوش سكن الحياة في قريته مالهاش تمن..
قلب اسبانيا برونز..
قلب اسبانيا صفيح..
قلب اسبانيا عطن..
برد اسبانيا مراكب اترمت فيها القلوع..
واقفة في شطوط الزمن..
كل أطفال البلد كانت تحبو
كلهم كانوا في يوم كورس للامبو
فوق جبينه…
قريتو كانت بترمي ضل اسبانيا الغميق..
وشه كان وش البلد
تبتسم .. يضحكلها…
تزعل القرية ..اساه يصبغ خضار ورق الشجر
وكان له قطة يعزها
واما كان البرد مرة يغزها ..
لامبو يضحك لما يرفعها ف ايديه .. ويهزها ..
«ايه يا قطة ؟
يعني عيطنا أهه ..
انزلي ..
اجرى ..
حلاوتك ..يلا بينا ع العمل ..
الخواجه لامبو ماشي ..
دخل الخماره .. حيوه السكارى ..
تاره بالضحكه .. وبالفزيتا تاره ..
غنى لامبو وبرد أسبانيا مزنهر مناخيرو
ياغلابا … سيروا في الارض العريضة …. والسعوا النسمة بطواحين الهوا …
فيه في قلب الظلم حتة نجمة بيضا ..
العمل مش حاجة ضايعة في الهوا..
برد اسبانيا استوى …
لامبو كان نشوان وكل ما فيه مغني..
وجيتارو بين ايديه..
والعباد.. منتورة زي الفحم لاسمر حواليه
الشاويش دخل عليه (ايه يا اسبانيا يا بطن مافيهش عيش(
هس.. بس…
الضلام اللي في اسبانيا ظهر..
برم شنابات الشاويش
الشاويش صرخ في لامبو
لامبو خبى غنوتو اياها في عبو..
بس ما رضيش يجي جنبه والفانوس اللي في سقف الحانة متعلق رعَش
الشاويش صرخ بقلبه
قلبو شايل كل دوسيهات الحكومة
لامبو ممنوع من اغاني الفقرا
غنى غير ده..
الحكومة مش حمارة
لامبو بص علي السكاري.
البرودة اللي في إيديهم جمدت كاس النبيت
لامبو دمَّع
الحياة .. عايزة جسارة..
والخلايق عاوزة ابطالها يكون فيها جدارة..
عايزه ابطالها في عز البرد مشحونة حرارة
الجيتارة.. واخده ع اللحن النضيف    
الجيتارة.. برضو بتنام ع الرصيف برضو بتموت زيي علشان الرغيف
بس ليل اسبانيا في الزنزانة له شكلو المخيف..
والبلاط.. والسقعة.. والعود النحيف..
لا ما غنيش للفقير .. والسجن لا..
لا أغني..
لأ ما غنيش..
بس انا راجل شريف
(ايه يا اسبانيا يا سجن في كأس نبيت…)
آه.. وآه…
لامبو من يومها وقولة آه .. غناه
قريتو لمتها آه..
آه.. وآه.. والناس ترد الآهة آه.. الكفاح الحي اصبح آه.. و آه ع الكفاح لو يتقلب علي شكل آه..
والنهارد ده لامبو مات..
قتلو ليل اسبانيا في الليل ع الرصيف
قلبه كان لابس خفيف
قتلته الآه..
قتلتو في الحانة شنبات الشاويش..
قتلتو الناس اللي غرقانة بهمومها في النبيت..
قتلتو الدوسيهات في دواليب الحكومة..
قتلو الطفل اللي مش لاقي الفطار
طلعت الناس النهار ده للكنيسة
لقوه جنب الجدار..
قطتو جنب الجيتار..
قاعدة مش شايفة النهار..
في انتظار الليل… واسبانيا.. وشنابات الشاويش
(لامبو مات..)
لامبو؟؟ يا عيني.. وتبكي الطفلتين
يمسحوا دموعهم بايد الامهات
في المناديل الجديدة  
(آخرة الرحلة تموت يا لامبو على طرف الرصيف.
وانت لو جالك فقير.. كنت تشوي قلبك الطيب تحطولو في رغيف؟؟!) قطته توطي
عشان دمعتها ما تعملش ع الاسفلت صوت..
لامبو مات
توصل الناس في الشوارع..
يا سلام .. ده أنا سايبو وهو راجع
يدمعوا..
يرسموا فوق الصدور علامات صليب
والجرس يتلوى في حبال الكنيسة
كان حزين .. حزين .. حزين
قتلو الحزن
يفرشو فوقه الجرايد
يركعوا الاطفال يرصه حوالين جسمه الورود
والدموع .. غيمة على عيون الوجود
«يا حبيبي يا عمو لامبو..» روحي يا ماما الكنيسة وسيبيني قاعدة جنبو
يا حبيبي يا عم لامبو
امها تبكي وتاخذها من ايديها
مات شهيد
مات شهيد الليل في اسبانيا السجينة
مات .. وكان عاوز يعيش
غيرشي بس الظلم برَّم لو شنابات الشاويش
الوداع يا عمو لامبو
“الوداع يا عمو لامبو “
الوداع يا قطتو المرمية جنبi
“الوداع يا قطتو المرمية جنبه “
الوداع
عربية الاغراب شالوه زي الهوا
الوداع .. دق الجرس فوق الكنيسة
غنت الناس غنوتو
الضباب عمال يضيع
لجل يدي فرصة للشمس اللي حتزور الربيع

إشراف دكتور خالد عباس

B.L.C,city _______

كاتب وشاعر وفنان تشكيلي وباحث في علوم النقد الأدبي والفني ومترجم

Submit a comment

Fill in your details below or click an icon to log in:

WordPress.com Logo

You are commenting using your WordPress.com account. Log Out /  Change )

Google photo

You are commenting using your Google account. Log Out /  Change )

Twitter picture

You are commenting using your Twitter account. Log Out /  Change )

Facebook photo

You are commenting using your Facebook account. Log Out /  Change )

Connecting to %s