منذ كانت العيون ،
هل ما زال الليل؟
دم كثيف
على اليد ، والساق ؟
شجرة فاجأتك.
وجهك يضيء لي ،
هل هو دائما الليل؟
صوتك يقود أسراب الأصوات
إلى الأرض
حيث
تفتح ثمارك على جوع الرجل الأول.
إدمون جابيس _حصة الرمل
ترجمة محسن البلاسي
________________________
البدوي أو البحار ،
دائمًا
، بين الغريب والغريب
، يوجد – بحر أو صحراء –
مساحة يحددها الدوار الذي يستسلم له كلاهما.
السفر في الرحلة.
يتجول في تجول.
الإنسان هو
، أولاً وقبل كل شيء ، الإنسان ،
كنواة في ثمرة ،
أو حبة ملح في
المحيط.
وحتى الآن ، هو الفاكهة. ومع ذلك ، فهو البحر.
لقد تركت أرضًا
لم تكن لي ،
لأخرى ،
وهي أيضًا ليست كذلك.
لقد لجأت إلى كلمة الحبر ،
حيث امتلكت كتاب الفضاء ،
كلمة العدم ،
لكونها صحراء غامضة.
لم أغطي نفسي في الليل.
لم أحمي نفسي من الشمس.
مشيت عاريا.
من أين أتيت لم يعد لذلك معنى.
حيث ذهبت لم تقلق أحدا.
ريح ، أنا أقول لك ، ريح.
ورمال صغيرة في مهب الريح.
كان لديه – على ما يبدو له –
ألف شيء يقوله
لتلك الكلمات التي لم تقل شيئًا ؛
الانتظار ،
اصطف.
لهذه الكلمات السرية ،
دون الماضي أو القدر.
وهذا ما أزعجه بلا حدود ؛
لدرجة عدم وجود نفسه
، أي شيء أكثر ليقوله ،
بالفعل ، بالفعل.
أنا صامت.
أتساءل ،
بفضل التراجع الذي أتخذه
، الآن
، مع حياتي ،
إذا كان هذا الذوق الواضح للصمت ليس له أصل في الصعوبة التي من وقت
سحيق ، كانت لي ،
لأشعر بأي مكان.
قبل معرفة الصحراء ،
كنت أعلم أنه كان عالمي.
فقط الرمال يمكن أن تصاحب كلمة صامتة في الأفق.
الكتابة على الرمال
، والاستماع إلى صوت من الخارج
، ألغيت الحدود.
صوت عنيف من الريح ،
أو بلا حراك ،
من الهواء ،
هذا الصوت يحمل رأسك.
ما تعلنه
هو ما يهاجمك أو يسحقك.
كلمة في الأعماق السحيقة التي كنت فيها
فقط ضجيج غير مفهوم.
الوجود غير مسموع.
إذا احتجنا إلى صورة “اللا شيء” ،
فإن الرمال ستوفرها.
الغبار روابطنا .
في صحراء مصائرنا.
